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笑声突然被马蹄声切断。
一队黑衣缇骑飞驰而过，百姓慌忙避让。
有人打翻了笸箩，冻梨滚得满街都是。
等马蹄声远去，街市又恢复喧闹，只是笑声里多了几分谨慎。
"听说了吗？南边又丢了两座城..."
"怕什么？上京城的城墙三丈厚..."
议论声从茶摊飘来，很快淹没在叫卖声里。
抬头，夕阳正给街口的石牌坊镀上金边。
"忠孝节义"四个大字下，卖春联的老秀才挥毫泼墨，红纸上的墨迹未干就被买走。
拐角处，卖窗花的婆子正在教小孙女剪纸。
红纸屑落在雪地上，像散落的梅花。
小姑娘剪坏了一个"福"字，急得快哭出来。
老人却笑着又递过一张："不急，慢慢剪，日子长着呢..."
寻常的安慰让易年心头一颤。
日子，真的会很长吗？
他加快脚步，终于在人流中找到那个熟悉的巷口。
乌衣巷的青砖牌坊静立一隅，与主街的浮华截然不同。
牌坊下坐着个卖炭翁，灰白眉毛上沾着炭屑，面前摆着两筐银霜炭。
踏入巷口的瞬间，喧嚣骤减。
三步宽的青石板路蜿蜒向前，两侧灰墙黛瓦沉淀着岁月痕迹。
几家老字号门前挂着素纱灯笼，不像主街那般张扬，却自有一番气度。
"公子？"
卖炭翁突然抬头，浑浊的眼睛一亮，"您来了？"
易年眉头一皱，自己并不认识这个人。
下一刻，苦笑了下。
一个人走了过来，到了那老翁身前。
掏出几个铜板，递了过去。
老人却连连摆手："使不得使不得！上回您给的冻疮药..."
他伸出布满裂口的手，已经结痂，"好多了..."
旁边飘来煎药的苦涩香气。
易年知道，那是保和堂在熬制防疫的汤剂。
当初自己"财迷心窍"想要去不用问喝口茶的时候，羡慕过他家生意。
再往前走，墨香隐约。
书斋的老板肯定又在晒书。
这些老店像一个个安静的句点，缀在繁华喧嚣的逗号之后。
脚步声在巷中格外清晰。
易年数着熟悉的门牌。
第七家门前该有株老梅，第十户的台阶缺了一角…
这些细节半年来分毫未变，仿佛时光在此凝固。
转过最后一个弯，生尘医馆的破木招牌映入眼帘。
门上风铃轻响，像是感知到主人归来。
易年站在台阶下，忽然听见里面传来周晚的声音：
"今天晚上吃什么啊…"
"就知道吃…"
"……"
悬着的手顿了顿，却没有推开了那扇熟悉的门。
因为里面的声音，只是自己的想象。
木门斑驳，上面还贴着去年的窗花。
红纸早已褪色，边缘卷曲，被风吹得微微颤动。
又一次下意识抬手，指尖几乎触到门环，却在最后一刻停住。
嘴角泛起一丝苦笑。
"习惯了…"
低声说着，声音轻得像是怕惊扰了谁。
是啊，习惯了。
习惯了一推门就能闻到药香，习惯了一进门就能听见周晚的抱怨。
习惯了剑十一坐在台阶上不停吃着，习惯了龙桃坐在柜台后面看书。
可现在的他，不再是那个小小少年，不再是那个为了钱财发愁的小小大夫。
现在的自己，是皇帝。
尽管不愿意承认，尽管从未真正坐在那张龙椅上发号施令。
可北祁的百姓认他，北祁的将士认他，甚至那些曾经觊觎皇位的世家，如今也不得不低头。
叹了口气，收回手，目光扫过小院。
恍惚间，似乎还能看见仓嘉打坐，龙桃在院子里练剑，周晚懒洋洋地靠在门框上，嘴里叼着根草茎，冲他笑：
"易大夫，今儿赚了多少银子？够不够请我们喝酒？"
可现在，院子里空荡荡的。
没有人捣药，没有人练剑，没有人倚在二楼的窗口等他回来。
原来时间，真的会改变很多东西。
原来人，有时候真的会身不由己。
摇了摇头，转身离开。
没有进去，没有惊扰这座小楼的宁静。
安静地走出乌衣巷，像是一个过客，而不是归人。
上京城的东大街依旧喧嚣，红灯笼高挂，吆喝声此起彼伏，行人摩肩接踵，仿佛战乱从未波及这座城池。
可当易年穿过长街，走向城北时，繁华渐渐褪去，取而代之的是一种肃穆的冷清。
皇城前，护城河的水面结了薄冰，映着灰蒙蒙的天色，像是一面模糊的镜子。
皇宫门口的守卫比以往少了许多，禁军的铁甲在寒风中泛着冷光，可人数也稀疏了不少。
易年知道，周晚一定抽调了一部
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