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    暮春的晚风裹着潮湿的草腥气钻进巷口，

    左青的牛皮靴底碾过青石板，每一步都像敲在人心上。

    他腰间那柄黑铁刀随着步伐轻叩大腿，刀鞘与衣料摩擦的沙沙声，在寂静的巷子里格外清晰。

    陈老住的矮房在巷尾，青瓦檐下一盏煤油灯摇摇晃晃，光晕里浮着几点飞虫。

    左青停在门前，指节刚要叩门，又顿住——门环上缠着的红绳有些松了，

    露出底下斑驳的铜锈，像极了三年前陈老亲手系上时的模样。

    那时他还不是守夜人司令，陈老也还不是深居简出的“前辈”。

    “吱呀——”

    门开的刹那，左青后退半步，右手虚按刀柄。

    门内老人穿着洗得发白的粗布衫，手里还攥着半卷线装书，

    银白的胡须被穿堂风掀起几缕。

    陈老浑浊的眼睛猛地睁大，书“啪”地掉在脚边：“小左？这么晚……”

    左青的手指在刀柄上轻轻一压，金属与皮革摩擦出细响：“陈老，借一步说话。”

    陈老弯腰捡书的动作顿了顿，脊背佝偻得更厉害了些。

    他抬头时，眼角的皱纹里浸着笑：“你这孩子，站在门口说什么。”

    “进来吧。”

    话音未落，左青已经注意到他攥书的指节泛着青白——那是常年握剑的人才有的茧子，

    哪怕退隐多年，筋骨记忆仍在。

    矮房里飘着陈年老茶的香气。

    左青跟着陈老跨过门槛，目光扫过屋内：

    八仙桌上摆着半块未刻完的桃木符，墙角堆着几捆晒干的艾草，

    窗台上那盆养了十年的老兰，叶子比上个月更蔫了。

    他的手始终没离开刀柄，靴尖在青砖上碾出极浅的痕迹——这是守夜人刻在骨血里的警惕，

    尤其面对一位曾执掌过暗桩的前辈。

    “坐。”

    陈老掀开茶海的木盖，紫砂壶嘴冒出的热气模糊了他的脸，

    “明前龙井，你当年在暗桩蹲点时总说这茶醒神。”

    左青坐下时，刀鞘磕在木桌沿上，发出清响。

    他盯着陈老往茶盏里注水的手——那双手曾在三十年前的血案里捏碎过三个刺客的喉骨，

    此刻却稳得像山涧里的磐石。

    “陈老，三天前西市仓库的爆炸案，现场找到了半块火漆。”

    他忽然开口，声音像浸了冰水，

    “红月纹路，和二十年前‘血茧’案的标记一样。”

    茶盏落在桌上，溅出几滴琥珀色的茶水。

    陈老的瞳孔微微收缩，指尖在茶海上轻轻一叩，木盖“咔”地合上：“你怀疑我？”

    “不敢。”

    左青的拇指摩挲着刀柄上的云纹，那是他当上司令时陈老亲手刻的，

    “但守夜人档案里，能同时调动暗桩、知晓红月标记，”

    “还能让三十七个目击者集体失魂的，全大夏不超过五个。”

    他顿了顿，目光扫过陈老腰间——那里本该挂着当年皇帝亲赐的“镇邪”玉牌，
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